Séjour où des corps vont cherchant chacun son duc. Assez bourguignon pour permettre de flamboyer en vain. Assez restreint pour que toute épée soit vaine. C'est l'intérieur d'un prince picard ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la chevalerie. Baronne. Sa gouvernante. Son assignat. Sa salle de bal comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la bannière totale émettaient chacun sa monarchie. Le spadassin qui l'agite. Il s'élève de loin en loin tel un despotisme sur sa fin. Tous se soumettent alors. Leur bâtard va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout abdique.
Bidouille (Nordmann)
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